para sabato la expresión es la marca que el alma imprime sobre los huesos, la carne, la piel que también somos. en ello estriba que los muertos parezcan no ser quienes fueron en vida: al mirarlos tenemos la vaga, pero rotunda impresión de que son otra cosa.

es por eso, también, que nos aterra ver un rostro sin expresión: un rostro inhumano.

no son las facciones desfiguradas por la mueca de pavor las que más hondamente perturban nuestro ánimo, si es de noche y sólo estamos con quien las porta, es su rostro vacío, pues la ambigua amenaza de un ruido extraño o una visión incomprensible se corporiza en él —con esa extraña forma de corporizarse que tienen las potencias oscuras: desalojan el alma para habitar el cuerpo con su ausencia—, volviéndolo una puerta por la que no hay que pasar, cuyo otro lado es el otro lado, y que se nos acerca implacable... o implacable nos espera.

entiendo ahora el miedo de jorge, cuando teníamos catorce años y una noche, en un rancho de nogales, yo lo miraba sin verlo.